Morirò solo

Scritto venerdì scorso.
Per diletto.
Per sconforto.
Per liberare l’anima.
Chissà cos’altro…

Morirò solo, col mio mucchietto d’ossa attaccate a della carne macera tenuta insieme da un pelle raggrinzita, sbiadita e senza consistenza.
Morirò solo, senza la gioia di una progenie che terrà memoria delle mie inutili gesta o di un parente che piangerà sulla lapide spoglia di quel cimitero lastricato di fotografie in bianco e nero.
Morirò solo, dimenticato dal presente e dal futuro e senza memoria di un passato d’irruente emozioni, nascoste tra le pieghe del tempo piatto e amorfo.
Morirò solo, abbandonato dal mio cane, che ha deciso di morire prima di patire per la mia incapacità di prendermi cura di lui nel momento del bisogno.
Morirò solo, senza aver pianto abbastanza, riso a sufficienza, amato intensamente e vissuto pienamente.
Morirò solo, in un letto impolverato, con una coperta ingiallita e in una stanza dall’odore stantio.
Morirò solo, mentre la luce del mattino scivola tra le fessure della persiana accostata e il cinguettio degli uccelli faranno da scenografia alla vita che si risveglia.
Morirò solo, così come sono vissuto, così come ho desiderato, così come ho voluto, così come m’ero prefisso.
Morirò solo, ma la prossima volta che rinasco, non rifarò gli stessi maledettissimi errori.